Es hora de releer o los Diarios de Kafka, o El libro del desasosiego, de Soares. Letras que llegaron en otros momentos y ahora me late que pueden hacer un eco especial. Pensar que llegaron a mis manos por un azar que no busco comprender, como dijo Cortázar. Me pregunto a qué huelen esas páginas ahora, tantos años después. ¿Se habrá quedado atrapada en alguna página alguna hoja de árbol, alguna semilla, alguna carretera? Un misterio más. Kafka es Kafka y ahora lo necesito.
A. de Aire.
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