21.6.17

Laguna

Necesito una laguna San Ignacio con ballenas chapoteando, una playa El tecolote o Santispak. Remojar mis ojos, mi cabeza. Refrescarme el corazón con aire que me recuerde que la vida tiene un orden.

Ahora el orden está marcado muy claro en las cartas, que me hablan, que siempre me sorprenden. Quiero aprender a leer los árboles, los movimientos del aire. Me gusta leer la vida.

13.6.17

literal

ajusto mi cámara, enfoco. muevo el lente, ajusto. es tiempo de cerrar. de poner en su lugar lo que corresponde a cada cosa. ciclos, espacios, tiempos. y también de ampliar: mi espacio, mis ciclos, mi tiempo. voy a alta velocidad y me pregunto si esta materia se volverá energía sola de repente. busco respuestas en todas partes. todo tiene un lenguaje: desde la llegada de los cuervos en mi ventana del trabajo, el tarot, el clima, las llamadas telefónicas, la marea, las olas de ansiedad, todo lo tiene. hoy ya no quiero escarbar significados. quiero mar bajito como el de santispak, albercas para los pies. hoy me quedo con lo literal. agotada.

9.6.17

De repente una vocecita

"Mamá, la luna es un cañón a punto de caer en la tierra"
(5 años)

Verde oscuro

Tal vez un verde oscuro pueda curar algo de este sedimento. Una limonada o crema de coco en el cuerpo. Un verano en una arena en la que haya muchos tramos planos para escribirla o montículos en la sombra para acostarse a ver el cielo. Verde oscuro o un poco de lluvia. Verde y lluvia son una combinación peligrosa ahora. Apenas escribiendo me doy cuenta que para mí se ha vuelto un campo minado. ¿Y si de pronto fuera tan valiente para correr a través de esas palabras? Sospecho que surgirían carreteras y buenas fotos con gotas en las ventanas. Sospecho que algunos olores en ráfagas vendrían y tal vez tocaría la textura de mi mochila de aventurera. Me siento tan lejana a ella, como si la hubiera dejado en alguna central camionera o aeropuerto de otro planeta.
Ahora escribo desde este lugar de muchos colores. Muchos, y también de verde. Sin oscuro y sin lluvia. Sin carretera y sin abejas. He descubierto que me encanta leer sin bufanda puesta y eso es un logro. He escrito kilómetros de palabras que me han llevado a sitios insospechados.
A través de las palabras he recorrido el mundo. Con otro tipo de equipaje, me preparo cada día. A veces me he llegado a acostumbrar a este lugar. Fotos, un poco de lluvia nos vendría muy bien, a tí, pintor y a mí, transeunte, como alguna vez dije.