17.11.10

escribir

nunca pensé que escribir pudiera ser así. (es cierto, estoy acostumbrada a escribir en movimiento. entre un momento y otro. en los momentos en los que no estoy haciendo otra cosa.)
no sé como escribir solamente. no he aprendido.
ayer limpié mi estudio. tenía tierra literalmente. mucha. sobre los libros. sobre el escritorio.
me sentí triste. imaginé que limpiaba algún lugar interno. tal vez aquel taller que imaginé junto al mar. tal vez mi piano.
el otro día me traje unas partituras. y recordé que mis manos también hablaban hace mucho. ahora quiero hablar de muchas formas y no sé bien cómo. tal vez es sólo eso. aprender nuevamente todo. aprender a decir. tanto qué decir.
a veces me desespero al ver desde este tren por la ventana.

1 comentario:

Fausto dijo...

AUSENCIA

Se va de ti mi cuerpo gota a gota.
Se va mi cara en un óleo sordo;
se van mis manos en azogue suelto;
se van mis pies en dos tiempos de polvo.

¡Se te va todo, se nos va todo!
Se va mi voz, que te hacía campana
cerrada a cuanto no somos nosotros.

Se van mis gestos, que se devanaban,
en lanzaderas, delante tus ojos.

Y se te va la mirada que entrega,
cuando te mira, el enebro y el olmo.

Me voy de ti con tus mismos alientos:
como humedad de tu cuerpo evaporo.

Me voy de ti con vigilia y con sueño,
y en tu recuerdo más fiel ya me borro.

Y en tu memoria me vuelvo como esos
que no nacieron ni en llanos ni en sotos.

Sangre sería y me fuese en las palmas
de tu labor y en tu boca de mosto.

Tu entraña fuese y sería quemada
en marchas tuyas que nunca más oigo,
¡y en tu pasión que retumba en la noche,
como demencia de mares solos!

¡Se nos va todo, se nos va todo!