25.1.10

la casa la letra

para ver lo que hay al fondo de un tesoro hay que encontrar primero el tesoro. algo así decía el poema de susana thénon que leí hace un rato. escribo esto y me alegra tanto. tanto que mi compu tenga acentos sin que sea el 130 necesario. más allá de eso me alegra mi respiro. estas letras y todas las que se habían acumulado. aquí están de nuevo. y me siento como estrenando algo.
ahora sé que mi casa del árbol se ha ido construyendo con este fin. hay que encontrar primero el tesoro. y pongo una letra más en este párrafo. una más y otra más, sin saber de destinos premeditados. había olvidado lo que es eso. había olvidado seguir estas letras y me puse delante de ellas. si estoy delante se acaba la sorpresa. si las sigo soy como una alicia loca loca. como un conejo blanco y su prisa que llega a una pared y a un jardín. es hora de volver a esa casa grande, llena de cuartos mágicos desconocidos.

24.1.10

hoy escribo para mí. y con eso basta. es más que mucho :)
morderme la uña puede que llegue a ser mi pasatiempo menos favorito

20.1.10

hoy

hace frío. en los pies, en las manos. irá a llover ahora sí? me gusta que llueva, sobre todo si puedo estar en mi cabaña y disfrutarla, dejar la puerta abierta un rato y oler el jardín y su tierra mojada.
*
alejandro y alejandra, permítanme estar con ustedes sin paredes. para estar con alguien encerrado entre paredes tengo que quitar la mía.
*
ya mero llega la vero
*
lo que hace un libro...une y separa.

19.1.10

.

olvidando-recordando lo que es decir
más allá de eso, lo que es ser
(y volviendo a olvidar y a recordar, para que se renueve)

un poco de lluvia

con muchas cosas en la vida no se sabe.
a veces no se sabe si se puede saber o no.
un día se sabe con "certeza" de noticiero de la tarde: caen
equis centímetros de lluvia o el sol brilla hasta los equis
minutos de la tarde.
otro día no se sabe si abrigo
o layers si bufanda o cuello
de tortuga. impredecible. hoy,
por ejemplo. si la lluvia si el charco
si el paraguas. y si estaré ahí para preguntarlo.

18.1.10

e de escribir

empieza por escribir para tí, dijo.
eso lo cambia todo.
después de todo, todos se fueron al facebook. gracias!
es como un home alone adolescente.
chelas y desmadre en la sala, ruido en este blog hasta que los vecinos se quejen.
o tal vez noche romántica de sexo primerizo o de agarrar el carro y chocarlo en la esquina.
(me encanta esa anécdota de r)
llaves, noche libre, carro y fiesta.
esta vez no regresaré a las 3 de la mañana.

frase justa para un primer día de terapia (un? bueno, mi)

las palabras están hechas para una cierta exactitud de pensamiento, tal como las lágrimas son para cierto grado de dolor. lo que es menos distinto no puede ser nombrado; lo que es más claro no puede ser expresado.
-rené daumal
(traductor y encontrador: mi querido r)

13.1.10

¿y si las palabras sólo fueran
palabras?

un perro negro

un perro negro, es lo que imaginó carmen. una rabia negra, asumí.
tiene dos cabezas. doble rabia.
ella quería acercarse. yo le dije ¿qué puedes hacer para ponerte a salvo?
titubeó. claro, ¿quién quiere ponerse a salvo?
entonces baja una nave luminosa, dijo. entonces la vi en sus ojos.
pero quiero regresar al perro. acércate.
me da curiosidad. acércate.
no es un perro, es mi madre, y no tiene dos cabezas. silencio.
tiene sólo una, y no es negro. silencio.
no te conocía y temía verte. (si fuera por mí te habrías ido en la nave).
alivio siento. confusión.
silencio. silencio (¿quién quería una nave?)
silencio. (gracias por traerla) no era para tí.

12.1.10

camino

adelante o correr. ir. pregunta da vueltas retuerce la especialista en sacamiento de vuelta y alejamiento autoprotector. ahora se dice probadora de abismos, claro, en proceso de. todo es en proceso de.
otros dicen que es un charco. para mí-ella es suceso ebullidor de panza. repetición de parte de la historia de la citada yo-ella.
todavía soy ella. todavía dos (o más) hemisferios me componen. todavía a partes escribo. todavía me da la vida.
y no puedo escribir miedo. demasiado directo lugar común.
efectivamente lugar común. común a todas las ellas que transitan esta mí que dividida se observa como cabeza degollada que reconoce al cuerpo.
afuera perteneces a otra parte. miedo ¿me acompañas?

7.1.10

miedo mío y rupestre

esta mañana me movió el miedo. soy pintura rupestre en acción. con lanza, taparrabos y frente a un animal gigante que es cualquiera que llegue a mi escritorio.
(y lo digo como si el miedo fuera ancestral y lejano. y lo digo como si no fuera actual y mío)

aquí

fue muy buena idea hoy quedarnos en casa.
me encanta nuestra cabaña. y nuestra vida.
me gusta decir nuestra.
es como llegar a la beis después de jugar a los encantados durante muchos años. justo así.

desierto

una foto de un árbol de mi desierto favorito.
me quedé con ganas de estar más tiempo
en el rancho.
pido a los reyes magos que pueda ser pronto.

5.1.10

un poco así

. un poco como el perro al que le queman el hocico y prefiere sacarle la vuelta al camino conocido.
un poco también como gusano que parió alas y vuela. un poco como buscar otros caminos y no necesariamente encontrarlos todavía.

4.1.10

estos días... bienvenido 2010

-prepararme para las fiestas decembrinas y poner un micro arbolito en la esquina de mi microsala
-preparar una premiación en mexicali y, tras una y otra cosa, respirar hasta el final
-d e s c a n s a r
-tomar un avión hacia mi desierto favorito
-comer rico y mucho glup
-murakami en el tapanco
-días de abrigo morado
-r e s p i r a r
-cierre de año y tsss
-machaca, frijoles, coricos, coyotas, ir al rancho, abrazos, ver a mi nana y mi tata felices, r e c o r d a r, sonreir mucho
-disfrutar a r
-jugar continental
-cabañear con el wero en el jardín
-cenar con amigos
-sentir ese hueco en el estómago de cuando algo finaliza y otro algo empieza